* * *
Как жаль, что жизнь дана на время,
И должен ты ее вернуть.
Нет, я не узник, я не пленник,
Я пилигрим, а жизнь — мой путь.
Земные ветры грозно дуют,
Не греет ветхое пальто.
Сколь мне отпущено пройду я,
Спасибо Богу и за то.
* * *
Вавилоны небесных башен,
До чего их изменчив вид,
Только крыльями скоро отмашут,
Каждый миг — непохожести сдвиг.
Неизменчивость слова не скажет,
Оправдания искать не резон.
Мы меняемся с вами так же
И уходим за горизонт.
* * *
Словно забиты окна,
Накрест досками дверь;
Хоть до утра торкайся,
Но не откроют — поверь.
Люди там или звери?
Людность не очень видна.
Ходишь от двери к двери…
Нравы и времена.
* * *
А зубы акулы вы видели?
Таскают теперь такие.
Нужда в них имеется, видимо,
От Куеды до Киева.
Все жестче игры правила,
Под именем — существование.
Так будет, пока не отправят нас
По твердому расписанию.
* * *
Но темноту не выкосишь,
Подруга это та еще,
Её известны выкрики,
Надсадно вызывающие.
И в ней надо рыться ощупью,
Чего ещё в том проще бы.
Ей нравится беспомощность,
Твоя, моя, и многих ещё..
* * *
Жужжат города, роятся;
Не жалуются, не каются.
Даль смотрит на них сквозь пальцы,
И глядючи, усмехается.
И я в этом рое роюсь,
Меня ждёт один выход.
За этой ближайшей горою
Там город другой вымахал.
И мама в городе этом,
И я к ней хожу покамест.
Ее схоронили летом.
Кто летом — тот был покладист.
* * *
Цветов лепестки помяты.
И стебли иные сломаны.
Что с ними случилось? — понятно, —
Их просто несли под полою.
Не всё жить красивыми грезами,
Мечтами зализанно-гладкими.
Ну ладно, допустим, срезали,
Могли бы истлеть на грядке.
* * *
Меняется часто погода:
То солнце, то ветер, то дождь.
И ты страстный жизнеугодник,
В мечтах за клубничкою прешь.
От долгой жары ты завоешь,
А рожа от стужи — как медь.
Питаясь упорно халвой лишь
Ты можно охалвенеть.
* * *
Красивый кусок мрамора,
Которого стоит плут,
Не заслужила ты, мама,
За долгий нелегкий труд.
Пруточек ржавеющей стали,
Конечно, не мавзолей.
Но меньше едва ли ты станешь
В безмраморности своей.
* * *
Снова бредет уныло
Стадо не доеных туч.
Осень перемесила
Всё, всё что месится тут.
Надо забыть нам про зелень,
Ярких калужниц не ждать.
Вновь на промокшую землю
Падают капли дождя.
СНЕГ ИДЕТ
А он и не знает о лете
От туч, от дождя, от людей;
Танцуют так только в балете
Танец маленьких лебедей.
Похлопаем им в ладоши,
Помашем с улыбкой рукой...
А день-то, какой хороший!
А день-то, хороший какой!
* * *
Ветер — козлик с рожками,
Мягкий простачок.
Я накрыл ладошкою
Желтый пятачок.
Мне прислало солнышко:
Думал простота,
А в ладошке — волюшка,
Пустота.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Поэзия : Детки, в школу собирайтесь - zaharur Этот "злой" стишок, своего рода пародия на известный стишок Модзалевского, саркастически бросает вызов современной системе образования, которая усердно лишает ребёнка Детства и приспосабливает его сознание для успешной интеграции в общество счастливого потребителя. Вместо развития сердца и возрастания в познании Творца, вместо открытия ребёнку неразрывной связи между духовным и материальным миром, она пичкает до омертвения ум ребёнка огромными пакетами информации с пикантным добавлением (для прикрытия своей наготы) псевдодуховных фиговых листочков (в виде всяких "Основ религии и светской этики")
Стихотворение было навеяно, в числе прочего, "Учеником" Уильяма Блейка:
УЧЕНИК
Приятно выйти на лужок
Рассветною порой -
Трубит охотничий рожок,
И жаворонок со мной
Щебечет озорной.
А в школу не хочу идти -
И мне там не с руки,
Где под надзором взаперти
В узилище тоски
Корпят ученики.
О сколько дней я загубил,
Войдя в постылый класс!
Над книгами лишался сил,
Но знаний не запас -
Они мне не указ!
Поет ли птица или нет
Из спутанных тенет?
Как детям быть, когда Запрет
Их крылышки сомнет
И радости убьет?
Отец и мать! Коль вешний цвет
Обронит лепестки,
Коль не увидят яркий свет
Нежнейшие ростки
Под пологом тоски, -
To что созреет меж ветвей
На дереве таком?
И пору юности своей
Помянем ли добром
Глухим осенним днем?
---
